N'importe qui entrant ici, au premier regard, commencerait par se dire "Pas possible, je me suis trompé d'endroit. Ce n'est pas une chambre, ça, c'est un magasin de musique où une bombe a explosé...".
Eh si. C'est une chambre. C'est même la chambre d'étudiante de Sunny.
Il est vrai qu'elle reflète assez bien la personnalité de la demoiselle. Des rideaux noirs tirés sur la fenêtre, ne laissant presque pas filtrer la lumière du jour et des tas de feuilles accrochées aux murs consituent quasiment toute sa décoration. Ce qu'il y a sur les feuilles ? Des accord gribouillés à la va-vite, des partitions complètes et détaillées, des dessins gribouillés dans un moment d'ennui... On pouvait trouver quelques photos, bien rares, qu'on avait prises d'elle sur scène, ou encore quelques flyers des concerts auxquels elle avait participé.
Le lit, lui, était quasiment invisible sous les instruments, étuis, métronomes, diapasons et autres carnets à portées qui le jonchaient. Quand on ne dort pas, autant utiliser la literie à des fins utiles, n'est-ce pas
Diverses guitares, basses, claviers, percussions, ukuleles, amplis et bien d'autres choses encore étaient répandus un peu partout dans la pièce, où il fallait bien regarder où l'on marchait pour éviter de se prendre les pieds dans une housse ou un jack. Le petit bureau, lui, avait l'honneur de supporter l'ordinateur portable, le clavier le plus performant et la table de mixage de la demoiselle. À côté s'entassait une pile assez impressionnante de CDs.
Le placard, dans un coin de la petite chambre, vomissait des vêtements, quasiment tous noirs, qui étaient répandus sur le sol, entre deux guitares et une multiprise.
Et, évidemment, personne n'entrait jamais, à part la locataire. Petit bonheur personnel...
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